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Description :
Claire.
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Tout ce temps, tous ces visages, tous ces cris de jouissance, ces étreintes sans âme au petit matin, quand la nuit n'est plus, le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin, tes yeux se dessillent, ta chambre n'est qu'un bordel ; Baudelaire est mort et , dans tes bras, il n'y a qu'une PUTAIN...
Ont n'est d'accors.
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Comme un arriére gout de:
Et j'en veux plus. Je ne suis pas satisfaite. J'ai envie d'ailleurs, d'intensité, d'impossible.
Mais j'ai encore envie de toi.
Enjoybubull@hotmail. fr #
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